Ondas do Desejo

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Toda vez que o barco balançava, a mão ardente do meu enteado de dezoito anos subia mais um centímetro por baixo da minha saia. Eu mordia o cobertor porque meu marido de cinquenta anos estava sentado na nossa frente dirigindo como se nada estivesse errado. Se eu soubesse no que o banco de trás daquela viagem se tornaria, teria morrido antes de dizer uma palavra…